Однажды мне подруга с миной хмурой,
Махнув с устатку рюмку коньяка,
Сказала тихо: «Ты ведь — дура дурой!
Ответь по-честному — ну, что ты в нем нашла?»
Таких, как он, на свете миллионы,
На рупь десяточек, и то — в базарный день.
Ты ж королева! Ты достойна трона!
А ты всех на фиг посылаешь королей!
Околдовал тебя он, что ли. В чем причина?
Ведь не богат, не знатен, молчалив.
Бери пример с меня. Вот мой мужчина
Неординарный — марочный разлив.
Одет с иголочки, наглажен, будто денди,
Целует ручки, пишет мне стихи.
И даже пьет не водку — только бренди.
Такими вот должны быть женихи.
А до него ты помнишь, был богатый.
Ну, толстый, правда, очень, ну и что ж,
Зато подарков огребла с него лопатой,
А твой — всего богатства, что пригож,
Ну, что мне ей сказать, моей подружке,
О солнышке, блеснувшем мне впотьмах?
О кофе по ночам из общей кружки?
О море нежности? О ласковых руках?
О той надежности, любви, надежде, вере,
О том, кто подарил навек любовь?
Что я живу в любви, как королева
А не подарков — жалкою рабой?
Я ничего подружке не сказала.
Лишь по руке погладила слегка.
И вдруг моя подружка зарыдала
Над недопитой рюмкой коньяка
Увешанная драгоценной фурнитурой,
Уткнув в ладошку мокрую щеку,
Сказала мне: «А все ж ты — дура дурой!
Но счастлива… Я тоже так хочу.»